1 　　你听到了么？ 　　嗯？ 　　风的话。 　　风的话？ 　　没错。风的话。只说给你听的，只有你明白的话。 　　你听到了么？ 　　嗯。它说，可以带我去飞。

2 　　在全然封闭的空间。窗外的树枝在摇曳。夕阳慢慢下沉，回归还原之海。 　　头顶上一部崭新的吊扇不知疲倦的转动着，给房间一点流动的空气。突然怀念去年坏掉的那个，转动很慢，而且吱呀作响，能给夜一点夏天的响动。 　　外面很热。就算是风，也都是热的，吹在身上，只会让身体变得汗涔涔，不会有任何的清凉。 　　房间里，也算不得很凉快。只是能待得住人。 　　不喜欢人造的流动空气。里面，似乎总是有一点掩饰不了的暧昧。 　　这，也就是喜欢秋天的一个很大的原因—— 　　有风，很清凉，很自然。 　　只有大些的风，吹过耳边才能有呼啸的感觉，才能听到风的低语。 　　风一直都在倾诉着，只是很多时候没有人去聆听。其实听风的低声倾诉很舒服，有点辽远，有点顽皮。不必刻意维持交谈，仅仅是倾听，就很惬意。 　　似乎在很久以前的某一个夏日的傍晚，只身爬上一座高层的顶层，坐在离边沿不远的铁栏杆上等待日落。一直坐着，有风吹，太阳渐渐滑向地平线，渐渐变得不 再刺眼。那天好像没有什么云，也就没有关于火烧云或者晚霞的记忆。印象中，只有风，和夕阳。那时就是孩子，一个人自言自语３个小时也乐此不疲。就一直和 风，和下沉的夕阳说话。等到太阳完全没入地平线，站起身，有些恋恋不舍地下了楼，向家的方向走去。 　　回忆已然是回忆。一切都没有了追踪的可能。风，夕阳，我，一切都不再。 　　只有风，还在低声倾诉。

3 　　我现在活着，是为了飞翔。 　　要乘着风，在云端，向着无尽的天空飞去。 　　一直觉得活着就是幸福——因为活着，就有一切的可能。于是，很久很久，似乎只是活着。而从今天的某一刻开始，突然觉得只是活着的话未免浅薄，想飞。 　　不知道自己的羽毛是否已经足够丰满，也不知道前面有多少艰险，第一次，没有考虑这些，只是想飞。如果羽毛还不够丰满，就在疾风中让它变得丰满；如果前面有很多的艰难险阻，不能绕过，索性面对。如果不知道自己是谁，也许在飞过之后，就会明了一切。 　　斑驳的不光有满地的树影，还有记忆。 　　不能创造未来，至少还可以创造记忆。如果不能忘却记忆，就去创造记忆，然后记住它。 　　每一秒，人都在随着自己的心情改变着，一点，一点，不知不觉，已经不再是当初的自己。所谓记忆，也许就是现在的自己对过往的自己的评判。既然如此，何不创造一个自己愿意记得的自己？ 曾经以为有些东西只是在自己心中虚化的影，因为我的存在而存在，因为我的消逝而消逝，没有永恒，没有现在。现在，突然发觉，如果那真的是我自己虚化的影，那么在我的生命中，那就是永恒，就是现在。 　　想要飞。 　　从某个点起飞。 　　飞得更高。 飞得更远。 　　找到属于我的天空。 　　要坚强起来，要勇敢起来。如果那些都是我不曾拥有的，从现在起，我想要拥有。如果还是如以前的怯懦，我永远也找不到我想要的那个起点，也无力去扇动翅膀； 就算起飞，也会因为路上的风雨雷电而放弃。在胡桃壳中这么久，第一次有如此强烈的愿望。 　　这个夏天，也许我还没能完全明白，只是，已经决定去飞。 　　已经得到了一双翅膀，现在，只是需要一个起飞的点。 　　风曾经告诉我，会带我去飞。 　　所以，在飞的路上，我不会孤独，因为风会一直在我的身边呼啸，说着只有我才会懂的话语，一直向我倾诉。 　　就是现在，就是这里。 　　起飞。